Ein Eintrag im Stillen Buch, begleitet von der weißen Chrysantheme
Manche Worte werden nie laut gesprochen.
Manche Hoffnungen nie gepredigt.
Und doch sind sie da – wie Wurzeln unter gefrorener Erde,
wie Atemzüge im Morgendunst.
Es gibt eine Hoffnung, die sich nicht aufdrängt.
Sie stellt sich nicht zur Schau.
Aber sie bleibt. Und sie trägt.
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Es gibt eine Hoffnung, die keine Trommeln schlägt.
Kein Banner trägt. Kein Feuerwerk entzündet.
Sie wächst leise – wie Moos im Schatten, wie Licht unter der Tür.
Sie redet nicht viel. Und doch antwortet sie auf all das, was in uns fragt.
Diese Hoffnung zeigt sich nicht in großen Gesten.
Sie zeigt sich im Weitermachen, wo niemand mehr hinsieht.
Im Händehalten, ohne zu wissen, ob es reicht.
Im Aufheben eines Wortes, das fast verloren war.
Sanftheit ist kein Zeichen von Schwäche.
Sie ist der Mut, weich zu bleiben, wo Härte sich aufdrängt.
Sie ist ein stiller Trotz – gegen Kälte, gegen Lärm, gegen das Vergessen.
𑁍 Die weiße Chrysantheme erinnert uns daran:
Auch im Frost kann etwas blühen.
Auch im Zerbrechlichen wohnt Wahrheit.
Auch im Kleinsten liegt ein Versprechen.
Und manchmal reicht genau das.
Eine Blüte,
ein Gedanke,
ein leises Ja.
Damit wir wissen: Die Hoffnung ist nicht fort. Sie ist nur still geworden.
Abschluss
Vielleicht sind es nicht die großen Worte,
nicht die lauten Stimmen,
die die Welt verändern.
Vielleicht ist es eine Blume
im richtigen Moment.
Ein Blick.
Ein stiller Gedanke.
Ein Herz, das nicht aufhört, sanft zu sein.
